Есть дни, о которых можно рассказать только спустя годы. Чтобы не вернуться.
Знать бы, что я вижу его в последний раз, так я бы глаза в глаза и до самой сути, до каждой клеточки души, до каждой memory и в слезы.
Я бы повторила сто-двести-триста раз как я счастлива, что мне его подарила судьба, что наши параллельные стали таковыми, что полюбив его с первого взгляда продолжаю любить до сих пор.
Я бы постаралась запомнить каждую интонацию, каждый подъем и шепот голоса, я бы через тысячу лет смогла бы по памяти воспроизвести его прощальные слова.
Я бы на ощупь, сквозь одежду, сквозь кожу, сквозь кости потрогала бы его, дотронулась до смысла его существования, чтобы запомнил мою нежность и преданность ему одному.
Я бы укусила его за плечо или шею или губу, чтобы запомнить вкус его крови, чтобы через много много лет, без него, чувствовать на своих губах солоноватый привкус прошлого.
Я бы расплакалась, взахлеб и по стенке ниже, ниже, чтобы понял насколько он дорог: был, есть, будет. Чтобы начал успокаивать и я на секунду забыла бы вкус боли прорывающийся вот уже чертову уйму времени, разрывающую на куски и не желающему проходить.
Знать бы, что я в последний раз обнимаю его, так я бы обняла и не отпустила никогда или отпустила и сразу умерла.
Ибо так жить как я нельзя, невозможно, слишком больно, слишком без него